La vide rue me...
C'est jour de chance, c'est jour de rhume,
La tête enrouée, la gorge rouge de brume,
Une mort lente et étouffée de sale fumeur,
Des appels à l'aide de mauvaise humeur,
L'hiver est la pire saison, une vraie tumeur,
Elle arrive en secret comme une vilaine rumeur,
Et plus rien ne peut l'arrêter quand c'est l'horreur,
Prisonnier de l'orage, sans énergie contre sa rage,
C'est le massacre assuré pendant quatre mois à durer,
C'est ça d'être emmuré ? Je ne pourrais l'endurer,
Chaque année je me fais baiser par derrière,
Le mois de décembre devient l'heure et la dernière,
Et cette fois-ci c'est la bonne, je le sais, je le sens,
Déjà mon cœur ne pompe plus de sang,
Mais surtout ne pas se chier dessus pour crever décent,
Un bien sale temps pour un chien,
Trop insultant comme fashion,
Je suis fâché et attends de me faire faucher,
Avec des frissons car impossible de se réchauffer,
Putain de saison, l'autre hémisphère seul a raison,
L'année prochaine je me trouve une autre maison...
