Qu’Elle En Bikini, Quenelle Qui Nie
Cet hiver, alcool sévère, six verres et c’est la civière,
Je gerbe, c’est vert, brocolis et civet, estomac lessivé,
Je demande si je vais, arriver, à me sortir de cet enfer,
Arrimé à une bouée, à rimer bourré, à mourir en fanfare.
Pris dans cette tempête, je recherche mon phare, les paupières lourdes,
Il me faut un miracle, une gourde, et pour le cafard, une prière à Lourdes,
Je suis prêt à suivre n’importe quel charlatan, tant que la douleur cesse,
Jésus, prêtres ivres ou un pote, un charme m’attend un tank sous les fesses.
Quoique je fasse ou fis, je suis un fils fou, sans faute,
Je fiste tout, le bras sauce pistou, tous m’aiment sauf l’autre,
Autrui, au trot je trie, trop de patries, trop de répartis,
On me souhaite parti, partis de pourris trop peu artis.
Me faudrait un pastis s’il ne faisait pas si froid, y aura ce qu’il y aura,
Mais cet hiver à Marseille on sait que ça caillera,
Caillera pour les cailleras à qui tu vas cueillir ton cabannis,
Et pour les cons de touristes rupins qui décapotent leur cab à Nice.
